And if my heart just stops keep me alive for a minute-

I wanna know if a curtain drops

Galopando

En el furgón del tren


no me roban,

no pueden robarme.
no tengo nada mas valioso que la ventana a la mañana de este 30 de diciembre.

(If you hear the whisper, its because you are dying.)

(If you hear the whisper, its because you are dying.)

Agr.,  las canciones se echan polvos solas.

Canciones que abrigaron el invierno

Para loco

Ya fue.

Si así voy directo al punto en donde ya no haya remedio, entonces avisame cuando llegue hermano, porque esto esta de lujo.

Sin

Saco un encendedor del bolsillo, suvenir de conquistar tierra de nadie.

Te iba a llamar, pero me acorde de las sábanas sin pelotitas. 

Veleta

Salgo a la calle

me congelo.

Cruzo los dedos rumbo a la siguiente epopeya.

En el hocico frío no entiendo bien que pasa

el aire viene como trompada de sangre.

Abandono la guitarra y todo en esta vida para cuando vuelva.

No hay mayor combustible que la represión.

Bajo el rasguño escondo algo tan perfectamente, que lo olvido.

  En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas todas las explicaciones.
  Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural.
                                                                                                                                                                     JC.

Hombre pasto

Mi esperanza de haberlo salvado desaparecía, a medida de que su piel áspera y de pájaro, cerraba su ojo. Si pudiera explicarte como me miraba y latía, cuando lo salve de las garras. Con ese observar de ónix que tienen los pájaros; Con el ojo mojado me miraba y corría al cielo. Porque los pájaros ya saben volar.

R

Callen! callen el académico palabrerio de sus bocas que beben rico.

Libertad va a ser, cuando tengamos que sacar las rejas de nuestras ventanas. 

Texto tal

No se por qué será, pero en mi tierra, el patio de mi casa, las plantas tienen una tendencia a crecer en hilera. De menor a mayor, viceversa.  En cada esquina del peri metraje se comparten las características. Por ejemplo, en el corner norte/sur-este  hay dos células de civilización (que rima con evolución).   En el sur/norte-oeste: Hay una maleza prehistórica; marañaje impenetrable  de raíces y mierda. (Hojas secas, bichos, brotes y alguna alimaña talismánica).

En el centro del round los seres perros ladran –concienzudamente- cual sea la hora. Balbucean los unos con los otros y los otros con los del vecino.

Yo opto por observar el evento y no matar.

Digo, porque si fueras un animal, que vive entre 4 paredes, frente a esos muros con mas de 30 veces tu altura, al punto de no poder ver que carajo hay del otro lado NUNCA, no dudarías en preguntarte, esas voces provenientes del mas allá impenetrado, que responden  a tus llamados…quie.. quiénes son?  

Loco seguí, pero que en tu vida te detengas ni un segundo de pensar, que no conocemos el silencio.

PP

Oiga critique! Critique lo que quiera

Pero yo jamás me pondré un guante.

Si me gusta el rock, me gusta desde que lo bailaba en nochebuenas cuando usaba vestidito rosa.

Ahora rosa besa mis sabanas la lengua Rolling stone. 

¿Te acordas cuando esperaba que llegue la primavera?
bueno, ya se fue.

El diario de Cora dice

Muchos deben haber pensado que en Paris, los crímenes pasionales se perdonan.

Nada más

Dientes

de pura niebla se clavan

en los pelos erizados.

No se si un bosque,

pero un bonito nombre me abre cada tanto otro cielo, donde nuevamente olvido

el final de las películas,

quizás ahí

se viste y se perfuma

el poema que te pude escribir.

Que seas feliz

sin saber que te espera

de manga corta un infierno

que solo por oler el palo santo en tu casa

se hubiera hundido hasta las caderas en una selva

a tu lado.

Sazón

El humo disfrazaba a la luz

de fantasma.

Hasta la tierra es gris

en ese rancho

y me sonreía con los ojos. 

I.D

No

pronuncies mi nombre y apellido en tus labios

tendría que haber dicho.

Gabriela Spagnolo… 

como en mi documento

Lo sentí auténtico

Lunes  amartes.

corazón berreta

No ibas a entender.

Nada más puro

que el tintineo del hielo

sudando al vaso

veranito en la piel

Nahuel:

Empieza a gustarme la rima.

No

ese no era tu nombre

A ver, otra vez…

Mira,

Hasta poesía te puedo escribir.

Definitivamente no era tu nombre. 

Lei-down.

Me enamoro de los ojos y de las manos.

Pero nunca de las dos juntas

Porque los ojos no se tocan. 

Otra G

Yo canto y ella mueve la cola

Es casi mágico.

Leo y se recuesta a mi lado cariño sinsentido.

Y ahora duerme

Es momento de que la tierra se limpie, después de tantos pies que le ensuciamos.

Cada bistec con salmuera es el pecado original.

C´est fini

No pienso seguir intentándolo en cada línea.

Taza sin casa.

El hilo del saquito de te reposando sobre la vida de una gota, vieja. 

Poesia huevo

Sinanestesia

Jauría dulce, es una combinación de palabras que en la lengua te produce lo mismo que segregan las papilas gustativas de un jamón al glasé agridulce.

Chistes dramáticos, (produce lo mismo que la hidrólisis de un jamón al glasé agridulce.)

Las gotas caen del techo perfectas

Lluvia que une los 4 elementos

Mientras los diagramas de sangre viven con sus agendas todos los días. 

Así.

Parque seco volarme la cabeza.

Presentación

Patri me dijo que los espejos son portales. También tengo las manos mojadas, pero no porque las haya metido en el espejo. Intente pensar en el rectángulo e inmediatamente pensé en el cuadrado de aire. Seguido de los 5 o no me acuerdo cuantos espejos del bar, seguido del cuentito de la chica con solera a lunares. Seguido mi cara.

¿Qué vino primero, el huevo o las bolillitas? El huevo, si no tuviera matriz.  Inmediatamente pensé en el huevo y la gallina, y respondiendo finalmente la pregunta milenaria: Primero vino la gallina.

En cuanto a los dedos mojados, supuesto que a fines prácticos, rompo un huevo contra el espejo, sale un  pollito del otro lado del portal, y yo anonadada con la viscosidad cuasi etérea de la clara junto a luz y el mercurio, que meto el dedo y arruino todo.

Lo mismo pienso yo del pollito. 

Ronnie  dice: ‘don’t talk to strangers.

Nota.:  Busca en la pelusa, adentro de tu ombligo, la marca de la matriz. 

Sinestesia

Hmm con que existían los unicornios

Con que existían los mundos de colores hadas y varitas y niñez, por sobre  todas las cosas.

Entonces quiero ir.

Dale llevame al mundo nuevo que ya me canse de ensuciarme los dedos.

No más pollitos en el elevador.

PH

Te imagino amarrándote el pecho de la risa.

 Según, señores, la vida es un gran chiste dramático.

 Bueno que pasa! Nadie ríe nadie vota.

 Sucede que la gente en la ciudad ha perdido el humor. 

*

Puede que tenga razón Marx. Solo que, quizás la humanidad todavía no esta preparada para la libertad. 

Papel de taco azul

Las pulgas se fueron arrepentidas de mi ropa y de mi cama

Entonces me fui yo, triunfante a montar elefantes al cuarto de arriba.

Y todo por no caer

en la burocracia institucional

Pararme vertical

e ir al chino a comprar un Raid mata pulgas y garrapatas. 

82

Afuera los pibes, no tienen rumbo. Afuera los pibes, son hijos. Afuera los pibes, tienen hijos. Esos hijos, están todo el día afuera. ¿Acaso no jurabas por los hijos de tus hijos? 

What a waste unconditional love

on somebody

who doesn`t believe in the stuff. 

F.A

CUARTOS

Cuadrado de aire

(…)

Algunas puertas, mi amor

Dan al infierno.

A. Dolina.

Yo considero como puerta, a una tabla y su respectivo agujero por donde se puede entrar. Si hay dos, existe la posibilidad de salir queriendo entrar a otro lado. El agujero compartido es el mismo pozo.

                                                       .

No se que esta ocurriendo

Pero últimamente mi cama se ha convertido en un agujero negro

Ya perdi mi sombra, El lobo estepario y 50 centavos.

RAM

-Ale  te acordarás de la vieja vida burguesa?

Que tengas la mejor embarrada de pies en el viaje a las estrellas.

Firma Negrita. 






















































.

ANTES QUE NADA CUASICORA ESPUCO ES FICCIÓN. 

Los conscientes según Wolof.

Maricones!
esos jipis que prenden sahumerios
porque extrañan las flores.

Morón Gaze

El año que viene va a tener 6. Creo que ese nene es la persona que mas quiero en este mundo.
El otro día me dijo -A mi me encanta la Argentina-
                             -¿A si, y Por que?
                             -en.., en mi jardín hay una bandera de Agentina.-


  También ahí entendí la patria.

Che, ya está bien que tus hermanos me hayan escorchado hasta nomáspoder, pero ahora que yo te estaba esperando con tantas ganas de salir a caminar, llegás hecho una sopa y con esa cara entre plomo y paraguas dado vuelta que ya te conocí tantas veces. Así no es posible entenderse, te das cuenta. ¿Qué clase de paseo va a ser éste si me basta mirarte para saber que con vos me voy a empapar el alma, que se me va a meter el agua por el pescuezo y que los cafés olerán a humedad, y casi seguro habrá una mosca en el vaso de vino?

J.C 

Voy a seguir leyendo Rayuela cuando me olvide de todo lo que me dijeron, boludos.

Jueves

  Hace como tres horas que estoy acá sentada. El árbol ya le devolvió dos hojas a la tierra. Las vi caer hermosas por ser su noche de romance con el aire y no ver nunca más el cielo.



Innecesarias las palabras, mirá a este tipo a los ojos y sentí lo que latió mi corazón:
http://www.youtube.com/watch?v=dSfc662vXZU&feature=related


























.

Registros

Mientras en el tren, los ojos como dos uvas chupadas me los lleno de paisaje, a excusas de que la Maga me hace llorar, a excusas de que el libro es la única oportunidad de bajar la mirada, dignamente.

"fumo porque en el humo creo verte" El ema. Leo, con un fibron azul titubeado por el movimiento del tren, o por la locura, o las dos. En la superficie insoportable de las paredes sintéticas, paredes pasajeras... valga la redundancia.



337 Defensa
camino
la señora, carga con un bebe, que parece muerto. No obstante, va a estarlo
algún día.


Vuelta de rocha. Pozo de caballito y... hola si? edificio 5, 505 y corta.


166 por defensa, semáforo. El 1 patente 337 al lado del auto 377, el papelito... te extraño, ay cierto que estaba de vuelta, siempre de vuelta.

chau, se va

Iba a dibujar mi sombra en la pared
se me cayo el lápiz abajo de la cama
y no lo encontré nunca más

Rostros anfibios

Nena sacate una foto con el abuelo sacate

Dale, vos juli sacate una foto con el abuelo sacate

Dale

Una foto del viejo, para cuando se muera

Para constatar que existió

Para no dejar al recuerdo que tergiverse las cosas

Cuando ya no haya una señora que hace piñolata

Para preguntarle sobre la genealogía de los rulos

de Vero, de Martín.

Sacate dale

Para plasmar en el mundo que entra en una reglita de 15, que hubo un tipo que tenia tu nariz.

Para ver,

un cadáver

vivo

en un papel brilloso que esta re bueno, que todos aceptan con naturalidad ver en la próxima reunión, donde van a tener mas panza, menos pelo, y las sobrinas cada vez más tetas.

Sacale dale,

Robale la ultima línea de expresión, la sonrisa enmarcada entre dos hombros 

carpita

Sacale a esa cara que es un paisaje, geografía pulcra, líneas tajantes que sujetaron tantos movimientos, y una vez más

parpadeo, whisky, flash.

Si los lunares son las estrellas a caminar, esas marcas son el camino, sin duda.

¿Cuantos segundos después de caído se considera muerto para una foto?

que fina  es la línea que roza lo tétrico.

Sacale a los ojos cuajados, que miran para donde pueden

Que fina es la línea entre la foto de un cadáver

y un tipo moviendo la cola

supongo

que la vida

son las velitas de la torta con purpurina. 

A 29

Lo que me gusta de andar bajo la lluvia, con dos libros en el bolso y un kilo de limones, es que no tengo que pensar ningún poema. 

Borracho del palo

Dentro de la cucha

del animal perecedero

permanecen los colores

más contentos

que siempre odié.

Un palito de la selva revistiendo la habitación.

En un pedacito

queda rasguñando

y mostrando un poquito de corazón

El muro habitado.

Debajo de la cama

¿Qué se esconde?

Picaporte al interrogante.

abajo perece arriba madura.

abajo las frutas podridas

arriba el cielo prohibido

con un montón de puntas

señalándolo.

y en lugar de una ventana

hay dos puertas.

Pulgas

El desorden  acaece mi habitación.

Me pregunto, ¿Cuándo?

¿Cómo?

se puede desordenar tan rápido mi vida,

hiper-ceptible.

Con las horas que pasan sin mí

los circuitos que mis manos llevan a cabo

Y yo ocupada

levantando banderas

de libertad. 

-Paladino, ¿morir es estar en off?
(silencio)
-depende, para los mosquitos sí.

Barones del estaño

Nada

me gusta escribirle a los hombres.

'pera pechito

no te emociones

No solo las mujeres son poesía

musas

victimas

de un mundo que las aplastó

para ser aves marías

y no padres nuestros

   

     -en segundo lugar

Vos también tuviste que bancarte un mundo bien machito

el pito erecto

y sin llorar.

No lo puedo dejar sin titulo

Hasta hace un par de días era la chica del poema rojo con el pelo de fuego.Y probablemente ahora, entre multitudes vas a buscar
con el ojo de reojo, otra espalda.

Tropo dos

-Yo quería que se metan en la casita-

-Y bueno, cuando se acostumbren y le tomen confianza…-

Se van a meter

Adentro

Cuando vean que no es ningún ultra-cangrejo mega-cósmico

Que los va a chupar hasta el infinito

A ese infinito plagado de paredes blancas

Manchadas con dedos grises

Que tiene dos pisos

Donde viven dos chicas

Una de 50pico la otra 17

Y a la merienda

Comen tostadas con Mendcrim

Light

-Yo quería que se metan en la casita

Por eso elegí el de ventanitas-

Veo que el Scalar se asoma

Cada día, un poquito

El agua esta más turbia

Porque ahora observo más

Y la vieja barrenfodo

Me juega al flashbacks

Con esos ojos

De ancestro.

Considerando como cierto

Que los sujetos con branquias  

tengan memoria.

Pobres de ellos si no

porque este último mes

mamá ha decidido remodelar la pecera

y a mi me pareció mejor

el coral fucsia en la punta

a la izquierda.

*Tengan memoria. 

O con los ojos

me mirarán

y esperarán

para siempre una respuesta.

Rarw

Uno con una pupila negra, mas absoluta que el infinito, disuelta en la luz esférica y perfecta moderación del PH
intensa, noche aislada periférica. Un navío aferrado a ese marrón mitad tierra mitad azúcar sin procesar.
Todo un parqué sin rayitas.
La ruta del instinto.


Y el otro.. la estalactita, blanda en el mar, firme entre sujetos de humo.
El color del éter petrificado
El tipo con los ojos de horizonte.

Observar
diluir los segundos en esferas
eternas
en conjunciones
sumas, restas

Frente a frente
las dos perspectivas
los 4 portales
el mismo pensamiento
-sos hermoso; -sos hermosa
Hasta que las pestañitas bajan las cortinas
contiguo es un segundo y para siempre
el amor contemplativo.

(...)Y nunca supiste lo que era la suerte 

Como el día en que tuviste 

la oportunidad de ver venir 

el porvenir de los hijos de tus hijos 

que vendrán, 

contando el tiempo que tendrán 

para poder dinamitar sus colegios 

donde debieron aprender a prender 

fuego a las aulas 

con todos dentro. 

Tiempo al tiempo. 

Miradas ausentes. 

Y nunca supiste 

lo que era la suerte 

de vivir sin despertarte todos los días a las 7. 

De vivir sin aburrirte, 

haciendo lo que te apetece, 

sin pensar en los domingos, 

ni en los lunes ni en los viernes. 

Y que tristeza... que tristeza 

que pienses que libre eres. 

Y lo vi en un callejón, 

me pinchaban manecillas, 

asesinas del reloj. 

Eran cientos en un callejón, 

golpeados por el tiempo. 

Eran relojes robots. 

Y lo vi, yo ya estuve allí. 

El imperio del tic tac 

El infierno del momento. 

Yo lo vi al gran dictador, 

era el tiempo. 

Guerra al tiempo, guerra al tiempo.  

Kike 

 

Garcángeles

Es lunes

que día hijo de puta.

-Porque amar es el objetivo.                          




  ¿Poesia con colores?



No hay nada limpio en la Tierra.

Leelo

(subconcius voice) (voz en off) (Pepe le dice a Juana) ( narrador omnisciente) (blah)

Una rata picó de las hojas, las marcó para ti.

dónde habrán quedado los pedacitos, caramba.

Nada desaparece. 

Zapatito blanco, zapatito azul : dime cuantos años tie nes tu

si a una planta la maceta le queda chica
se le pudre la raíz
si a una planta le echas mucha agua
se le pudre la raíz

a menos que drene...


No me jode que me duelan las ampollas
la cosa es que no puedo correr.

PereNNe

Yo se que me espera, se que en el viento compartido, en el hijo del gusano del gusano que comió de la tierra que comieron mis garras, nos comunicamos.  Sabe que estoy y sabe de donde vengo. El problema acá, es desde cuando.

  Mis saltos de niña gato vibrando en un suelo que perdura, perduró  ¿desde cuando? Se que el viento me envuelve la nariz de fervorosa curiosidad que me espera, que me llama. Me estas llamando. Oscuridad, primigenia de la luz de un fuego que nació, quien sabe cuando.  Si destruyó, dio vida, o las dos cosas. Todo lo que pasa acá a la vuelta me toca. Todo número que veo y se desarma, libro que se lee y se cierra y abro yo como desgarrando la soga que le salva la vida al mártir, en un baño o una plaza.  Me infecta la cabeza, ¿Qué  tenes para mi?

  Caos que emerge, todo se lo lleva, todo  lo trae, y en el ápice de mis pestañas lo se. En la estela que nos recorre a todos, en la información fotocopiada en el oxigeno, compartimos men, y me da miedo: no te conozco (¿o si?) y el tiempo, el tiempo se va de las manos porque es uno solo, que las ata y las quema, las suelta y las recorre y lo único que pueden tocar es tu cara, cada vez mas grande, cada vez mas vieja.  Cada hoja nacida  y cada hoja podrida signo, de que existe. Existe y es inmenso o muy chiquito. Tamaños: neuronas alimentadas por luz envejecida, que muere en la pésima reproducción, debilucha reproducción, desviada por un montón de cosas que están allá arriba. ALLA mucho más fuertes que todo esto. Cuan gigante es el jardín para Gina, cuan chico es el patio para mí. Cuanto aire que le sobra a la tierra, aberrante para mis pulmones insignificantes que comen de las sobras. El afuera de todo también esta adentro, el antes y el después del globo.  

 Soy mujer como la madre tierra que contiene la esfera de magma caliente caliente adentro, y recibe fuego caliente caliente de afuera. De un sol al que le muestra la pollera cuando baila el escondido, 365 veces al año,  mientras el payador, hijo, guitayea en el fogón. Soy mujer engendrada por una esfera cálida cálida adentro, y llevo una copia en mis entrañas. Esfera caliente caliente en mi interior, que recibe fuego caliente caliente de un sol, al que le muestro la pollera los 365 días del año, que me alimenta, para que engendre, un payador, guitayero en el fogón. Cada 30 días elijo muerte o vida. En 9 meses soy la pacha mama. Con todo eso adentro, con todo eso afuera, ¿ cómo no voy a entender?
Soy un sapo que caza con la lengua todas tus moscas de muerto, fantasmita.

G de Gaviota

En realidad lo unico que quiero es volar.
Asi como en los sueños
nadar en el aire suavecito
brazada de pecho
pata de rana
alma de ave.




 

Migrante





                Nómada

                                 Chau.                                                        

Quemarse con vapor

O brillaba mucho la luna
o mis dos eclipses de ojos
no me dejaron ver al conejo
pero.


Mi triple comodin y mi 9 de espadas.
Nunca me voy a olvidar de tu cara

HIJO DE PUTA.

el Az lo tengo

abajo de la piel.

Góndola golondrina

 Es recomendable regar a las plantas

 lejos de la raíz.

 El pasto es un yuyito verde, que crece para ser pisado.

                                        Presa de la mano

                                        de esta birome

 El pasto es un yuyito verde, que bebe barata el agua pluvial.

 Gina otra vez, bajo el jazmín

 Lleno de gotones de salsa primaveral

 que sus ojos de tigre

 inagotablemente observan

 208 bellos pimpollos

 También eligiendo

 El ejemplo perfumado

Enredadera

Entre la hiedra y la pared
hay un pulmón.

                              And I see her sometimes, when I'm out there
                                                                         and it's plenty of roses.
oh Juanita.



Ayer a la noche, con la tormenta, creí que se terminaba el mundo.

Che

Tengo ganas de escribir un poema hermoso.

Joaquín  quiso escribir la canción más hermosa del mundo, y le falto el estribillo.  A esto le tiene que faltar todo.

  De arrancarte la piel con las uñas como a una naranja, y que me agradezcas lo dulce que se siente el acido en los dedos, en mis dedos, que voy a relamer. De inventarte mi voz en la oreja, y  que nunca sepas en cual acento me hice la viva, porque las palabras están muertas.  Aunque nunca nunca vas a poder reproducir el grito de mis noches, que embotella a todas estas palabras en una aceptable redundancia. Que se mete en una latita y se pone un moño, del color que mas te guste.  Te confieso, que es asi de simple: me cago en los pañales, y eso nos mete en la misma cucha a todos los de este club: A los rehabilitados y a los rehabilitantes. Sisi en el país de las maravillas somos todos Alicias; entende que las flores se regalan sin raíces y la tierra esta llena de gusanos.

Después te la devuelvo, no hay drama, pero tu alma ya es mía.

Dale copate

Die die die my darling

Y mas dulce que la fruta prohibida

va a estar mi corazón,

cuando quiera dejar de latir. 

Que los gusanos se hagan un banquete

es el máximo propósito

al que puedo aspirar.

¿para que apurar los tramites? 

Que de acá nos vamos todos

es la única seguridad popular. 

House

Hipócrates y Moron.

Cuando el chabon empuña, revindica la teoría.

Con tinta escribe la bilis, la negra también, escupe la flema, y anda a saber que hace con la sangre. Pero escribe sin duda, con los 4 humores. 

Prosa rosa de mujer

Hongos con olor a champagne. Champagne de una noche buena brindado con odio, fermentó alguna vez. Odio del pan del vino y del cuerpo; el mismo que se desnuda esa mujer a luz o crepúsculo de una boquita como un pez koi.

  Chaparrones en la ventana. Ojala. Ojos de ventana sin agua desean. Luces que no son reflejo de ningún festejo. Poesía que no rima adrede.

  Puntos puntos. Putos puntos que dirigen la escala que hace el tren bajando por el esófago a digerir. Palabras o comida, ay mujeres…Pasa el tren, fácil ya, atraviesa el medio del pecho pero sin doler porque han cavado el túnel los mineros.

  Cabrones. Como una concha abierta montañas explotadas.  Radio que suena a un volumen de voces, muy bajo para escuchar, muy difícil para dormir y muy raro que el que toque esa puerta en esta luna madrugada seas vos. Ente misterioso. Ojala tuvieras nombre.  

  Ojala no fueras, una sombra negra plagio de todos ellos que se lavaron la cara muy fuerte. 

Vitina

Una gota redonda redonda de sangre.
Un ojo que apesta
la cicatriz aburrida que trazan las calles
el despecho
una viuda
el cuello que ahorca Lucas casi todos los días
como yo con la pasta de dientes
así entre los deditos
suave ovalada pasta blanca
pinchada por las cerdas
que después
escupo

fluidos que se encontrarán el el mismo caño
y cuantas manchas de rojo.

Tetas

90,95, 100 como la plata cuanto más mejor.
Tenerlas
claro que si
porque sin ellas el mundo
se cagaría de hambre.

Mitad infinito mitad

                                                                                                                              A la mitad de la noche
                                                                                                                              empieza un nuevo día

   El universo funciona como un reloj de arena.
   Embudo de tiempo/espacio y materia (arena) que se suprime en el centro/medio para conformarse otra vez, indivisible en una base opuesta, de un triangulo opuesto, que a la inversa vuelve a empezar/se.
  Vuelve a empezar en donde ya existió y en donde existe por ese vació que lo espera a la inversa, arriba o abajo, a donde va a parar cada granito de arena fallecido. Formando un gran 8 que es el numero infinito.
  El doble triángulo es el infinito, acotado (en sus extremos) para poder permanecer en la tierra. En el cerebro humano acotado, arriba de la mesa acotada; pero que se percibe, al posicionarse en la perspectiva de deidad, desde arriba,  donde sencillamente se ve un círculo, infinito. Como vos y yo.

                                                   

Pretérito perfecto

A pesar de  tu cintura castigada por los brazos de mis piernas  

cayó la luna con la cana

a los pies de tu cama

atando cada gota y cada alma    

en cada una de las tres patas de tu silencio compungido y denunció

que nunca hubo flores

denunció el espejo demasiado cerca

en la lejanía que acercaba, acentuando cada curva

fundiéndolas  en una sola órbita 

que giraba y paseaba, iba y volvía

alrededor del sol

del foco que daba luz a la llama.

Lúgubre habitación. 

Entre Rawson y Aqueronte

La calle ya es puerta

Te consume la amabilidad con la que te peina las pestañas 

al paso redoblado de las horas que te come, de la cabeza que te come. 

La calle ya es puerta, mi amor. 

Guerras fugitivas

   De haber hecho una armadura de hierro
   aleación de canciones
   aleación de pasiones.

   Con estaño de pieles endurecidas
   a la deriva de la noche
   que entumecían esas heridas.
   Playas con arena cristalizadas.
   Por la salitre que el sol secar.
   Del agua.
   En la piel.

Tengo 3 palmeras

Acá

  Acaso vos no vivirías sin mas, sin necesidad, de otra cosa que el fluir con la naturaleza y no ser mas, que el fluir del viento que te roza la panza y ríes.

    Los pies descalzos siendo parte de la milésima pieza de redondez divina

que dibuja la tierra, que cubren esos cueros calientes y húmedos. Sobre la playa quizás. Sobre la pampa y los pájaros, esos tipazos que nos recuerdan, junto con los otros, a que un día sea día por parecerse en los pájaros, al anterior. Las tinieblas y ellos se estrechan la mano cada noche, con un par de píos crepusculares, donde se saludan. Y están de nuevo a la mañana siguiente, saludando al sol naciente. Con música.

  Entonces sabemos que hoy es jueves mmm 41 no, porque no puede ser. Tiene que ser 30 o 31, o cuanto mucho 28 si es febrero, pero no,  estamos en octubre, (Pucha que es octubre, hay muchas flores) Primavera, así que S= (1;31) conjunto.

Comunicaciones extrasensoriales

  Y me animaría a decir, que tanta vida so energía, nos comunica con las vías, que nos llevan, con dichas vidas. Léase ancestros, léase espíritus, entonces por qué no deidades.

  O antiguas vidas.

Resumiendo: nada, estaríamos descalzos al son del aire alegre, fluyendo con las plantas, comunicándonos con seres, sean perros sean pájaros, sean antiguas vidas. Pfff decime si no te gustaría./ No, capaz que no te gustaría.  (Marque con una X la opción correcta.)

  Por eso justamente, antes la religión servia y ahora no. Si nadie traduce muchachos...

  Ya se que rompo las pelotas con tanta explicación. Pero resulta necesario decir, porque nuestros dioses, léase electrodomésticos, léase aparatos de la ciencia. SON nuestros dioses: No necesitamos mas que ellos para el pan nuestro de cada día, el café con leche y el trabajo diario.

  O no.

(Marque con una cruz la opción correcta.)

                                         

Ojo que hay

Hay. 

Tanto en áreas urbanas, como suburbanas y rurales.

Son capaces de hacer nidos subterráneos de hasta un metro y medio de profundidad o de vivir en pastizales como la Rata de Noruega. Otras especies como la Rata del tejado lo hacen en lugares altos como techos y árboles. Son muy prolíficas, paren cada 21 días, se calcula que una hembra podría generar una descendencia de entre 7-10.000 individuos al año. 

  Trabajo fino, pero no de hormiga. De entre las vías salen cuando oscurece, no para ser vistas, no porque anochezca.  Brota entonces la tole tole a saquear la basura y ... Ay! las ratas. 

 Yo lo veo al señor  que sale corriendo, se le pierde el tren entre puteadas, y que shic shic

¿Que pasó? ¿muchas moneditas de 10 hacen ruido en el bolsillo? Y lo veo que las saca todas y ensimismado, desquiciado, fuera de si se le cae una de veinticinco y entonces cuenta solo con 90. 

  Levanto la ceja, y mastico un poquito el cielo con las pestañas. 

  Veo.

Más rascacielos y más rascacielos, ¿No entienden que al cielo no le pica?

En cambio hay otros que si, hay otros que les pican los pies, les pican las hormigas, les pica el hambre. A nosotros  nos pica la cabeza y pensamos. Y los ladrones serán ladrones pero saben donde esconden las cosas los que roban.

  Y las ratas saben donde están guardadas las cosas. 

  Nos moveremos igual-

Ap ap

Es la primera prueba de poder, de categoría y jerarquía.

Ilumina, y es terror.
Es el centro y llego a la superficie.

Es el adentro y el afuera desconocido.

Es dos imanes entre la tierra.

Es constancia, es meditación.
Es el hecho para deshacer, es el hecho para pensar.
Es dependencia, es superioridad, es energía y es desarrollo.

El fuego no es poesía.

Andares y cojones

Así me muero mas rápido, me dijo
-no te mueras nunca
y vivió para siempre.

Peces de colores

Suben me recorren todo el cuerpo

Se agarran de mi estomago, lo sueltan, suben a mi garganta liberan sus burbujas, oxígeno ajeno me amarra, se despega, los libero, de nuevo a mis pies

Suben poco a poco como gotas de purpurina, me erizan la piel se enroscan

Escalofríos en la espalda, peces como fuego me tumban, los escucho

de nuevo se agarran de mi estomago, pero ahora con mas fuerza

suben a mi garganta piden salir, algunos se escapan por la nariz en aire transparente pero dejando los colores adentro y todos juntos vuelven a subir y piden a gritos y ahh. 

Después sigo

El paradigma que se envuelve y se resuelve en la  misma palabra,  en la cosa que nos descose pero es cosa nuestra, digo

si la piel estuviera cocida a nuestro cuerpo, que de hecho lo esta,

cocida con células digo

 El mundo esta hecho de nosotros como nosotros de el. 

Nuestro pleno permanecer, suspender el tiempo en el aire,

 aire que nos busca por la nariz nos elije en nuestro esófago y nos separa en nuestra nariz otra vez

 O en la boca si se murmura. 

El mismo nos presta los elementos para vivir al tiempo, y vamos a tener que devolvérselo...algún día,  cuando hemos de morir. Y no se si va a alcanzar solo con este cuerpo podrido muchachos. No sé

Pd: Después sigo

Amarillo

La bandera de España no es bandera sin el rojo
¿Que paso nos comimos el rojo?
 te lo llevaste y se lo diste de comer a esa puta
Llueve

Redondamente


el tiempo te da tranquilidad
y yo te aniquilo diciendo que el tiempo no existe

es que no existe la libertad en este mundo
si queres ser libre tenes que dejarte conservar en las rejitas del tiempo
 para poder seguir
para creer que en cada casilla del calendario
en cada luna nueva
 hay una novedad
                     un renacer
                             una oportunidad
                                     una goma de borrar

todo depende de en cual casilla te metas, a menos que prendas fuego todo el calendario
uy fuego uy cuidado
uy no vayas a leerlo uy que te quemo.

En el rojo del domingo quizás este la respuesta
pero hoy es lunes, o martes.
Igual tenes razón
porque te encanta que te dei la razón.

A mi no me gustan las banderas con cuadraditos.

El árbol del sombrero.

Cubierto por un ovalo pintoresco que deja disimular el cosmos intercediendo directamente en su cabeza, que acelera su irrigación sanguínea y lo deja pelado.

  Serán los rayos, de magma o de luz, que llegan desde el universo a esta comuna y la tiñen de hermosura en esa tierra rosada.

Esa tierra que lo deja a la deriva de estos vientos post otoño, vientos  que se llevan muchas cosas, y empujan a un cuerpo trotamundo a otras nuevas, a ensancharse en las veredas, a la revolución total.

Cuerpo de árbol, que funciona también con las estaciones, que capta desde allí el funcionamiento de la tierra, en lo que para un tipo es un año de cambio, el árbol se lo lleva en una estación. Y así va, que nadie entiende a los árboles en este mundo, que cada tanto le cortan los brazos, y ellos cada año más arriba.  

Así que tenes sangre verde, y no porque  estas palabras tienen gusto a mate lavado. Sino porque el sombrero mancha y pinta miradas en la vereda, desde la ventana del Bondi, dondequiera que sea. En el atlas gigante de la capital o en la cueva Yapeyù.

 Quedate tranquilo que las mariposas tienen sangre de colores.

 A mi gran amigo.

    

Taza taza.

  El viento te empuja, te pellizca y aunque esa caminata burra te haga seguir, el tipo incide con que hay otra dirección. Yo seguí, aunque te juro que se me arrancaba la piel, los oídos llenos de avispas del océano, un asco. Me lleve de todo en los bolsillos, le robe el kiosco a Doña María, los perros no me querían ni un poco. Los nenes me hacían fuck-you por las ventanillas. No llovía pero por putas. Se me enrollo la media en un momento, y no supe que hacer. “la-te la-te la-te la-te”, a las casas.  Las persianas cerradas, no te describo el cielo porque no me lo acuerdo.

  Y bueno te fuiste.

  Me dejaste la bañera llena de papel picado.

Io ce la farò brillare

Entonces teniendo en cuenta esos menesteres, el que nace pájaro muere gorrión.
Si si, estoy interrogando.
Teniendo en cuenta que ante
se me fue la inspiración, quería decir que
resulta que al enfermarme tanto el pecho señor, se me enredan las palabras en el conteiner de mi caja torácica, y no, y se desdobla la lengua pero no dice nada, y mucho menos escribe.
Comprenda, quiero decir estimado señor; que me resulta una incompetencia la falacia que ha de sobrevolar los rincones mas privilegiados de los hombres.  Los infantes, absorbentes de toda doctrina. En el momento en que estos debéis aprender sobre el bien  y el mal , no deben jurar jamas pedir perdón por haber llegado, jamas arrodillarse a pedir perdón por algo que no han hecho. Una vida de permisos exclusivos bajo la cruz de la manzana que nunca nadie entendió. La intención de evolución derogada por un incumplimiento a la ley mayor, y pagando así por la primer noción que es la de tener vida, queda durante el resto de ella el recordatorio de la culpa para acatar la disciplina, y nunca volver a desobedecer las disciplinas mandadas desde arriba. Una ecuación casi perfecta. No, disculpe no comparto. No estoy hablando de conducta estoy hablando de desarrollo humano.
Una ecuación casi perfecta, que creó la pirámide y laS pirámides del mundo,y las torres y a los de las torres, a los palacios y a los príncipes, a los vaticanos y a los de los vaticanos.
Corrupción.
Si si, estoy interrogando.
porque no me diga señor, que aunque tenga el inodoro cerca, no me diga que no es mas lindo mear en la ducha.

Spagnolo.

6:44

Si, temía por mi vida. ¿Pero el miedo a la vida no significa que ya nos la robaron? El miedo a la vida significa que ya no es nuestra.
  Al otro día camine esa calle como si hubiera caminado una ruta, una ruta con trayecto  directo y donde no había que mirar atrás.
  Con el pecho bien adelante me vi,  bien al frente. Estaba lleno de sol. Y el olor a asado enfatizaba a cada una de las casas, el clima; había esperanza. Nadie miraba, parecía que todos sabían de lo que estábamos hablando. Todos parecían muy tranquilos por eso no miraban. Y yo con el pecho lleno de algo, lleno de gritar Argentina por alguna tubería del torrente, y ellos entendían. Estábamos hablando del pueblo

Volá baby, voilà.

  Y escuchaba esa voz de lluvia, voz de R gretorsida, perdida entre las líneas de los mapas que trazan Argentina, que trazan Francia; que trazan el café de la ventana con lluvia, el pulóver azul y ella.

  Reconstruyo esa voz de R gretorsida, estaqueada entre las líneas que trazan mía Argentina, que trazan Francia; también el café, la lluvia, el pulóver azul y ella. Yo inmóvil. Una a una se caen las ropas de mis uñas, y en el enraizado de mi pelo vive todavía esa voz, esa historia y La ella. Yo en mi ventana de mate, reviviendo el telo de la Rue Dauphine. (Adiós gotas, adiós)

Andate chau.

Lindo dibujito

  Dibujar solo consta de  renunciar a tus ideas principales y reproducir las que brotan de ellas. Para cantar tenes que coptar las magias que yacen desde los cielos, y bajarlas al mundo sucio. Para estacionar tenes que utilizar un automovil y maniobrar la palanca de freno. Lo que dibujar lo he de desaser esfumàndolo.(Y Astor Piazzolla no es deprimente, es hermoso) Luego le trazo la recta que trazan los ferrocarriles, sometiéndolos a angulos. Y ocurre que una  recaída del  trazo no perece, entonces hay que borrar. 

  Líneas y líneas compartiendo solo una  sombra que las  convierten a todas en un mismo objeto.  Los complejos conyugales y  el lactobasilus GG a  la hoja y voilà! Que lindo dibujito.

Uno otro

Conciente mintiendo subconsciente, ¿Y las plumas?

Juguito intestinal subiendo y bajando por el pecho.

Corro peligro.

Soplar

Hijos de un silencio bastardo

Crecían en la oscuridad.

En la búsqueda de la reina de Sol que venia esperándola hacia tiempo ya.

Hojas secas, hojas muertas, hojas desparramadas.

Suspendidas en tiempo

Y el aire mismo las cuece

Las seduce mientras el tiempo se las lleva.

Y desaparecerán

y no serán recordadas. 

Diez pajaros de paloma y un flamenco

   El sonido indescriptible del lavarropas, casi como el de una cascada al natural.

El despertar de cada sonido tocando en el agua, una a otra vez las circunferencias sumidas en el éter. Pájaros volar y volar por las ventanas, y fuera de las ventanas.

Un poema-canción bien mariconasos.

Sobre el sillón: unos sacos arropados haciéndole similitud a un cuero de chancho echado. Pareciera que todos tenemos una tendencia a invernar, como los animales.

Como y cuando no tenemos pieles, invernamos en las almas.

  Ahora ya entendemos como estaba constituida la habitación, y las manos como títeres en las teclas. Eso si, al fondo a la izquierda un cuadro. Un cuadro que permanecía por años allí, y donde se graficaba bien, matutinalmente, con esa luz que le erra a los gestos:

A Diez pájaros de paloma y un flamenco. Pájaros de esa magnificencia, sumergidos en charcos grises, que se dejaban sumergir en atardeceres. Que precioso la puta!

  El éter era el éter como el agua no era agua en este cuento. Flamencos sumergidos en las luces, luces rojas y azules de atardeceres. En noches, en escenarios. Bajo trampolines del tiempo, palmas, trobadores, circos, circos de época. Belleza pura de gritos o movimiento flamenco carajo. Tambores y pañuelos y en las patas de flamenco trovadores.

  De pronto salir del éter y aullar. ¡Gritar! Como gritan los flamencos. ¡Rosado! Gritan los  flamencos, besar  como besan los flamencos. ¿Besan los flamencos? Ceños fruncíos.

Por las ventanas también, las estatuas de mármol escupían agua como por la boca sangre los boxeadores. Frente al abismo, donde te espero con gracia.

  Que difícil esa tarea de cerrar los ojos, al  infinito. Cada noche. Noches enteras.

Clavarle la uña en el barro de la luna. Y encima soñar con vos.

Sonidos selváticos provienen de esos tambores, oh! Poemáticos

Exclamaciones aplausos hasta los piojos de los flamencos deben ser mas glamorosos.

   Me muevo como un camaleón, dice el camaleón,

Auch! Por la cerradura también entra el frío.

        

(notas de la manzana) Y no se trata de la manzana

Amaría cualquiera fuera el paso, cualquiera la sensación ¿entendes?

Si se queda lejos, si me voy cerca, porque ya está, Porque al pibe lo tengo en el pecho ¿entendes? Esa sensación tan infiel con uno mismo, tan de poco honor, uno empieza a funcionar con un – por delante, un disfuncionamiento divino. Uno aspira, crea, sube a la cima, y baja y todo en mera función de un ser que no es el propio, y uno que lo quiere así. Así que ya prácticamente pertenece. El pibe me duele en el medio del pecho ¿entendes? Lo tengo con una mano en cada pulmón haciendo fuerza. Y por más que cortemos la manzana con cucharitas, se la van a comer los gusanos. En la panza o en el barro, lo mismo da. Y yo que pudiera concederle el universo mimado de astros, y condenarle. Yo que con el fuego y los colores -Revontulet- yo, no puedo decidir tragármela o dejarla caer. Y no se trata de la manzana. No.

Tres periódico. 3,14

La geometría es interminable. Un punto determina al otro. De manera que de un triangulo sale otro triangulo, y del siguiente uno nuevo, y otro. Y un cuadrado se divide en dos triángulos como la matemática que rige el mundo.

En un círculo entran muchos círculos que pudieran culminar en un único punto donde guarde lugar al infinito. Un punto del que puede salir otro, y otro, y otro triangulo y después un cuadrado.

Un triangulo da lugar a otro triangulo (sin compartir las aristas), por sobre una línea en la que los dos comparten su base. Sobre esa línea compartida quedarían cuatro puntos. Dos de la mayoría de tres. La mayoría queda de una base que forma cuatro puntos. Un cuadrado, divisible por dos que da tres. Pierde el sentido, pero no si consideramos el 3 que dio lugar a ese 2. El tercer punto queda arriba, en la otra línea de la realidad, esta quedando omitida. Dejémosle a esa omisión una parte y nombrémosla abstracción. Al punto que queda mas arriba, casualmente, puede trazársele otra línea que se apoye en el vértice del otro triangulo constituyente de la primer línea de base, así tendremos una segunda línea de base constituida de dos puntos “abstractos” viéndolo desde la perspectiva de la línea de base inicial. En el medio se constituye un cuarto triangulo al revés desde la perspectiva que se impulso directamente y por mano propia.

El opuesto en el centro, que constituye al todo. Pero si la perspectiva impuesta fuera equivoca, ese seria el todo, el que ahora parece absurdo por ser minoría y opuesto, y los triángulos hasta constructores de este esquema no serian mas que agregados que explican la existencia de este triangulo central.

La sucesión de “triángulos”, de 3 puntos, de números que se suman, se multiplican se producen, crearía estas realidades de la misma manera en que se suman cromosomas para crear un ser viviente, de la misma manera que  un segundo se suma a una milésima de otro segundo interpretado como tal, para crear el tiempo. 

En el tiempo que tarda una suma en ser infinita, el universo se multiplica de paralelismos, la geometría se explica porque es tanto tangible en el universo, como no. Así que expliquemos y entendamos, que el 3 es moneda corriente entre estos dos polos, no por nada las 3 dimensiones, así pues la cuarta esta oculta y opuesta entre la realidad base y la realidad base 2. Traduzcamos señores, que esta todo contado.