chau, se va

Iba a dibujar mi sombra en la pared
se me cayo el lápiz abajo de la cama
y no lo encontré nunca más

Rostros anfibios

Nena sacate una foto con el abuelo sacate

Dale, vos juli sacate una foto con el abuelo sacate

Dale

Una foto del viejo, para cuando se muera

Para constatar que existió

Para no dejar al recuerdo que tergiverse las cosas

Cuando ya no haya una señora que hace piñolata

Para preguntarle sobre la genealogía de los rulos

de Vero, de Martín.

Sacate dale

Para plasmar en el mundo que entra en una reglita de 15, que hubo un tipo que tenia tu nariz.

Para ver,

un cadáver

vivo

en un papel brilloso que esta re bueno, que todos aceptan con naturalidad ver en la próxima reunión, donde van a tener mas panza, menos pelo, y las sobrinas cada vez más tetas.

Sacale dale,

Robale la ultima línea de expresión, la sonrisa enmarcada entre dos hombros 

carpita

Sacale a esa cara que es un paisaje, geografía pulcra, líneas tajantes que sujetaron tantos movimientos, y una vez más

parpadeo, whisky, flash.

Si los lunares son las estrellas a caminar, esas marcas son el camino, sin duda.

¿Cuantos segundos después de caído se considera muerto para una foto?

que fina  es la línea que roza lo tétrico.

Sacale a los ojos cuajados, que miran para donde pueden

Que fina es la línea entre la foto de un cadáver

y un tipo moviendo la cola

supongo

que la vida

son las velitas de la torta con purpurina. 

A 29

Lo que me gusta de andar bajo la lluvia, con dos libros en el bolso y un kilo de limones, es que no tengo que pensar ningún poema. 

Borracho del palo

Dentro de la cucha

del animal perecedero

permanecen los colores

más contentos

que siempre odié.

Un palito de la selva revistiendo la habitación.

En un pedacito

queda rasguñando

y mostrando un poquito de corazón

El muro habitado.

Debajo de la cama

¿Qué se esconde?

Picaporte al interrogante.

abajo perece arriba madura.

abajo las frutas podridas

arriba el cielo prohibido

con un montón de puntas

señalándolo.

y en lugar de una ventana

hay dos puertas.

Pulgas

El desorden  acaece mi habitación.

Me pregunto, ¿Cuándo?

¿Cómo?

se puede desordenar tan rápido mi vida,

hiper-ceptible.

Con las horas que pasan sin mí

los circuitos que mis manos llevan a cabo

Y yo ocupada

levantando banderas

de libertad. 

-Paladino, ¿morir es estar en off?
(silencio)
-depende, para los mosquitos sí.

Barones del estaño

Nada

me gusta escribirle a los hombres.

'pera pechito

no te emociones

No solo las mujeres son poesía

musas

victimas

de un mundo que las aplastó

para ser aves marías

y no padres nuestros

   

     -en segundo lugar

Vos también tuviste que bancarte un mundo bien machito

el pito erecto

y sin llorar.

No lo puedo dejar sin titulo

Hasta hace un par de días era la chica del poema rojo con el pelo de fuego.Y probablemente ahora, entre multitudes vas a buscar
con el ojo de reojo, otra espalda.

Tropo dos

-Yo quería que se metan en la casita-

-Y bueno, cuando se acostumbren y le tomen confianza…-

Se van a meter

Adentro

Cuando vean que no es ningún ultra-cangrejo mega-cósmico

Que los va a chupar hasta el infinito

A ese infinito plagado de paredes blancas

Manchadas con dedos grises

Que tiene dos pisos

Donde viven dos chicas

Una de 50pico la otra 17

Y a la merienda

Comen tostadas con Mendcrim

Light

-Yo quería que se metan en la casita

Por eso elegí el de ventanitas-

Veo que el Scalar se asoma

Cada día, un poquito

El agua esta más turbia

Porque ahora observo más

Y la vieja barrenfodo

Me juega al flashbacks

Con esos ojos

De ancestro.

Considerando como cierto

Que los sujetos con branquias  

tengan memoria.

Pobres de ellos si no

porque este último mes

mamá ha decidido remodelar la pecera

y a mi me pareció mejor

el coral fucsia en la punta

a la izquierda.

*Tengan memoria. 

O con los ojos

me mirarán

y esperarán

para siempre una respuesta.

Rarw

Uno con una pupila negra, mas absoluta que el infinito, disuelta en la luz esférica y perfecta moderación del PH
intensa, noche aislada periférica. Un navío aferrado a ese marrón mitad tierra mitad azúcar sin procesar.
Todo un parqué sin rayitas.
La ruta del instinto.


Y el otro.. la estalactita, blanda en el mar, firme entre sujetos de humo.
El color del éter petrificado
El tipo con los ojos de horizonte.

Observar
diluir los segundos en esferas
eternas
en conjunciones
sumas, restas

Frente a frente
las dos perspectivas
los 4 portales
el mismo pensamiento
-sos hermoso; -sos hermosa
Hasta que las pestañitas bajan las cortinas
contiguo es un segundo y para siempre
el amor contemplativo.

(...)Y nunca supiste lo que era la suerte 

Como el día en que tuviste 

la oportunidad de ver venir 

el porvenir de los hijos de tus hijos 

que vendrán, 

contando el tiempo que tendrán 

para poder dinamitar sus colegios 

donde debieron aprender a prender 

fuego a las aulas 

con todos dentro. 

Tiempo al tiempo. 

Miradas ausentes. 

Y nunca supiste 

lo que era la suerte 

de vivir sin despertarte todos los días a las 7. 

De vivir sin aburrirte, 

haciendo lo que te apetece, 

sin pensar en los domingos, 

ni en los lunes ni en los viernes. 

Y que tristeza... que tristeza 

que pienses que libre eres. 

Y lo vi en un callejón, 

me pinchaban manecillas, 

asesinas del reloj. 

Eran cientos en un callejón, 

golpeados por el tiempo. 

Eran relojes robots. 

Y lo vi, yo ya estuve allí. 

El imperio del tic tac 

El infierno del momento. 

Yo lo vi al gran dictador, 

era el tiempo. 

Guerra al tiempo, guerra al tiempo.  

Kike 

 

Garcángeles

Es lunes

que día hijo de puta.

-Porque amar es el objetivo.                          




  ¿Poesia con colores?



No hay nada limpio en la Tierra.

Leelo

(subconcius voice) (voz en off) (Pepe le dice a Juana) ( narrador omnisciente) (blah)

Una rata picó de las hojas, las marcó para ti.

dónde habrán quedado los pedacitos, caramba.

Nada desaparece. 

Zapatito blanco, zapatito azul : dime cuantos años tie nes tu

si a una planta la maceta le queda chica
se le pudre la raíz
si a una planta le echas mucha agua
se le pudre la raíz

a menos que drene...


No me jode que me duelan las ampollas
la cosa es que no puedo correr.

PereNNe

Yo se que me espera, se que en el viento compartido, en el hijo del gusano del gusano que comió de la tierra que comieron mis garras, nos comunicamos.  Sabe que estoy y sabe de donde vengo. El problema acá, es desde cuando.

  Mis saltos de niña gato vibrando en un suelo que perdura, perduró  ¿desde cuando? Se que el viento me envuelve la nariz de fervorosa curiosidad que me espera, que me llama. Me estas llamando. Oscuridad, primigenia de la luz de un fuego que nació, quien sabe cuando.  Si destruyó, dio vida, o las dos cosas. Todo lo que pasa acá a la vuelta me toca. Todo número que veo y se desarma, libro que se lee y se cierra y abro yo como desgarrando la soga que le salva la vida al mártir, en un baño o una plaza.  Me infecta la cabeza, ¿Qué  tenes para mi?

  Caos que emerge, todo se lo lleva, todo  lo trae, y en el ápice de mis pestañas lo se. En la estela que nos recorre a todos, en la información fotocopiada en el oxigeno, compartimos men, y me da miedo: no te conozco (¿o si?) y el tiempo, el tiempo se va de las manos porque es uno solo, que las ata y las quema, las suelta y las recorre y lo único que pueden tocar es tu cara, cada vez mas grande, cada vez mas vieja.  Cada hoja nacida  y cada hoja podrida signo, de que existe. Existe y es inmenso o muy chiquito. Tamaños: neuronas alimentadas por luz envejecida, que muere en la pésima reproducción, debilucha reproducción, desviada por un montón de cosas que están allá arriba. ALLA mucho más fuertes que todo esto. Cuan gigante es el jardín para Gina, cuan chico es el patio para mí. Cuanto aire que le sobra a la tierra, aberrante para mis pulmones insignificantes que comen de las sobras. El afuera de todo también esta adentro, el antes y el después del globo.  

 Soy mujer como la madre tierra que contiene la esfera de magma caliente caliente adentro, y recibe fuego caliente caliente de afuera. De un sol al que le muestra la pollera cuando baila el escondido, 365 veces al año,  mientras el payador, hijo, guitayea en el fogón. Soy mujer engendrada por una esfera cálida cálida adentro, y llevo una copia en mis entrañas. Esfera caliente caliente en mi interior, que recibe fuego caliente caliente de un sol, al que le muestro la pollera los 365 días del año, que me alimenta, para que engendre, un payador, guitayero en el fogón. Cada 30 días elijo muerte o vida. En 9 meses soy la pacha mama. Con todo eso adentro, con todo eso afuera, ¿ cómo no voy a entender?
Soy un sapo que caza con la lengua todas tus moscas de muerto, fantasmita.

G de Gaviota

En realidad lo unico que quiero es volar.
Asi como en los sueños
nadar en el aire suavecito
brazada de pecho
pata de rana
alma de ave.




 

Migrante





                Nómada

                                 Chau.                                                        

Quemarse con vapor

O brillaba mucho la luna
o mis dos eclipses de ojos
no me dejaron ver al conejo
pero.


Mi triple comodin y mi 9 de espadas.
Nunca me voy a olvidar de tu cara

HIJO DE PUTA.

el Az lo tengo

abajo de la piel.

Góndola golondrina

 Es recomendable regar a las plantas

 lejos de la raíz.

 El pasto es un yuyito verde, que crece para ser pisado.

                                        Presa de la mano

                                        de esta birome

 El pasto es un yuyito verde, que bebe barata el agua pluvial.

 Gina otra vez, bajo el jazmín

 Lleno de gotones de salsa primaveral

 que sus ojos de tigre

 inagotablemente observan

 208 bellos pimpollos

 También eligiendo

 El ejemplo perfumado

Enredadera

Entre la hiedra y la pared
hay un pulmón.

                              And I see her sometimes, when I'm out there
                                                                         and it's plenty of roses.
oh Juanita.



Ayer a la noche, con la tormenta, creí que se terminaba el mundo.

Che

Tengo ganas de escribir un poema hermoso.

Joaquín  quiso escribir la canción más hermosa del mundo, y le falto el estribillo.  A esto le tiene que faltar todo.

  De arrancarte la piel con las uñas como a una naranja, y que me agradezcas lo dulce que se siente el acido en los dedos, en mis dedos, que voy a relamer. De inventarte mi voz en la oreja, y  que nunca sepas en cual acento me hice la viva, porque las palabras están muertas.  Aunque nunca nunca vas a poder reproducir el grito de mis noches, que embotella a todas estas palabras en una aceptable redundancia. Que se mete en una latita y se pone un moño, del color que mas te guste.  Te confieso, que es asi de simple: me cago en los pañales, y eso nos mete en la misma cucha a todos los de este club: A los rehabilitados y a los rehabilitantes. Sisi en el país de las maravillas somos todos Alicias; entende que las flores se regalan sin raíces y la tierra esta llena de gusanos.

Después te la devuelvo, no hay drama, pero tu alma ya es mía.

Dale copate

Die die die my darling

Y mas dulce que la fruta prohibida

va a estar mi corazón,

cuando quiera dejar de latir. 

Que los gusanos se hagan un banquete

es el máximo propósito

al que puedo aspirar.

¿para que apurar los tramites? 

Que de acá nos vamos todos

es la única seguridad popular. 

House

Hipócrates y Moron.

Cuando el chabon empuña, revindica la teoría.

Con tinta escribe la bilis, la negra también, escupe la flema, y anda a saber que hace con la sangre. Pero escribe sin duda, con los 4 humores. 

Prosa rosa de mujer

Hongos con olor a champagne. Champagne de una noche buena brindado con odio, fermentó alguna vez. Odio del pan del vino y del cuerpo; el mismo que se desnuda esa mujer a luz o crepúsculo de una boquita como un pez koi.

  Chaparrones en la ventana. Ojala. Ojos de ventana sin agua desean. Luces que no son reflejo de ningún festejo. Poesía que no rima adrede.

  Puntos puntos. Putos puntos que dirigen la escala que hace el tren bajando por el esófago a digerir. Palabras o comida, ay mujeres…Pasa el tren, fácil ya, atraviesa el medio del pecho pero sin doler porque han cavado el túnel los mineros.

  Cabrones. Como una concha abierta montañas explotadas.  Radio que suena a un volumen de voces, muy bajo para escuchar, muy difícil para dormir y muy raro que el que toque esa puerta en esta luna madrugada seas vos. Ente misterioso. Ojala tuvieras nombre.  

  Ojala no fueras, una sombra negra plagio de todos ellos que se lavaron la cara muy fuerte. 

Vitina

Una gota redonda redonda de sangre.
Un ojo que apesta
la cicatriz aburrida que trazan las calles
el despecho
una viuda
el cuello que ahorca Lucas casi todos los días
como yo con la pasta de dientes
así entre los deditos
suave ovalada pasta blanca
pinchada por las cerdas
que después
escupo

fluidos que se encontrarán el el mismo caño
y cuantas manchas de rojo.

Tetas

90,95, 100 como la plata cuanto más mejor.
Tenerlas
claro que si
porque sin ellas el mundo
se cagaría de hambre.

Mitad infinito mitad

                                                                                                                              A la mitad de la noche
                                                                                                                              empieza un nuevo día

   El universo funciona como un reloj de arena.
   Embudo de tiempo/espacio y materia (arena) que se suprime en el centro/medio para conformarse otra vez, indivisible en una base opuesta, de un triangulo opuesto, que a la inversa vuelve a empezar/se.
  Vuelve a empezar en donde ya existió y en donde existe por ese vació que lo espera a la inversa, arriba o abajo, a donde va a parar cada granito de arena fallecido. Formando un gran 8 que es el numero infinito.
  El doble triángulo es el infinito, acotado (en sus extremos) para poder permanecer en la tierra. En el cerebro humano acotado, arriba de la mesa acotada; pero que se percibe, al posicionarse en la perspectiva de deidad, desde arriba,  donde sencillamente se ve un círculo, infinito. Como vos y yo.

                                                   

Pretérito perfecto

A pesar de  tu cintura castigada por los brazos de mis piernas  

cayó la luna con la cana

a los pies de tu cama

atando cada gota y cada alma    

en cada una de las tres patas de tu silencio compungido y denunció

que nunca hubo flores

denunció el espejo demasiado cerca

en la lejanía que acercaba, acentuando cada curva

fundiéndolas  en una sola órbita 

que giraba y paseaba, iba y volvía

alrededor del sol

del foco que daba luz a la llama.

Lúgubre habitación.