La purga

Siete y pico de la mañana
hay guerra
vive un perro
el sol
él no.
Estoy en tetas
en una ventana de precipicio
esperándolo.
No tengo ningún suministro de poesía fácil
ni plato roto
ni cama.
Todo lo hecho de metal
a esta hora ya ruge
el perro hijo de puta me avisa
como vocero descamisado del destino
que el vive
y yo no
duermo
porque tengo resaca
de que ayer a la noche bibí de más.
Estoy entre la pared
el techo
y la espada que tengo de columna vertebral para cagarla.
Hay sol
pero no menos oscuridad
el monito hoy
juega de pesebre.
No puedo descansar
con la luz apagada
por la claustrofobia
y porque ya se hizo el recurso del lunes
y me duele la pancita
izquierda
del corazón.
No tengo ningun amortiguador
que me abra grande la puerta
de la poesia
ni que haga brrum brumm..
como mi estomago
cuando pasa
doblando la prueba de la esquina.
Todavía sol
y el monito no baila
no vive
ni el ni yo.
No te asustes
si me desmayo
solo estoy
vomitando el alma.